Hierve mi sangre cuando nota que se acumula en la yugular amenazando con quemar a todo aquel que salpique.
Servir, es mi cometido. Y para ser la criada de las órdenes irracionales de mis entrañas he nacido.
Vivir, es la libertad que se me concedió de nacimiento y la autodeterminación de ser pasto de los gusanos que rebuscarán entre productos caducados, desechados por una gran cadena de supermercados llamada Destino.
Somos un cuaderno de quejas de los miembros del Tercer Estado,
la raqueta que alguien se dejó olvidada en la Sala del Juego de la Pelota,
el butrón del palacio de la Bastilla.
Un castillo asaltado y documentos reducidos a cenizas por la revuelta del Gran Miedo.
Somos los culottes olvidados por los revolucionarios más radicales,
los artesanos que construyeron la guillotina,
la sangre de la bañera de Marat
y las cabezas seccionadas por Robespierre.
Somos el número 499 del consejo de los 500 ancianos
el caballo de Napoleón Bonaparte,
el frío de Moscú y una de las bayonetas de Waterloo.
Somos el veneno envuelto en cáncer administrado en pequeñas dosis,
el réquiem de Mozart en el funeral del que fuera emperador.
Somos los hijos de la Revolución.
